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“Il dottor Jekyll e mr. Hide” di Robert Louis Stevenson (Feltrinelli)

admin — Sun, 16 Mar 2014 07:24:58 +0000

La storia è nota per le numerose interpretazioni cinematografiche, sebbene il libro sia di gran lunga più interessante e offra una lettura su più livelli. Andrebbe per questo forse riletto più volte, mentre le supposizioni possono iniziare a scatenarsi fin dal titolo. Perché Stevenson scrisse questo libro? Perché scelse quei nomi? Se il nome Hyde può avere a che fare con il verbo To Hide, nascondere, non si giustifica una frettolosa traduzione del nome Jekyll in Je (io in francese) e To Kill, uccidere: Jekyll è un dottore, ossessionato dal mostrare la sua benevolenza e dal mantenere la sua nomea impeccabile. Più che nascondere al mondo una parte della sua personalità, la reprime, ignorando quelli che lui definisce i richiami della sensualità. Mr Hyde, che sembra nascere come suo contropersonaggio, non è però il gaudente libertino che ci si aspetterebbe: è repellente, asociale, crudele e sanguinario, insensatamente punitivo. Entrambi, sia Hyde che Jekill, sono sofferenti, uno insoddisfatto, ipocrita e di fatto insensibile, l’altro a sua volta insensibile, ma feroce. Nella ricerca di appagamento e di pace falliscono entrambi ed è proprio questo che li porterà alla morte, in un finale moralissimo.

La storia, letta da un punto di vista clinico, sembrerebbe quella di una patologica anaffettività, che porta il dottor Jekyll a comportarsi correttamente soltanto per ambizione e Mister Hyde a uccidere e distruggere per incapacità di far fluire “la corrente vitale”, che egli sente fortemente, in qualcosa di costruttivo e autopreservante.

Da tutto ciò nasce il ritratto estremamente moderno e fatto anzitempo di un uomo d’oggi, che soccombe sotto doveri autoimposti per arrivismo, più che strettamente sociali: un uomo schiavo dell’apparenza, incapace di cambiare le regole, che sfoga la propria frustrazione di nascosto, trasfigurandosi e senza riuscire a dominarsi né ad amare. E’ un uomo infantile, rigido e precocemente invecchiato che cela un Hyde che è fisicamente piccolo, quasi come un bambino e che crescerà deforme nutrendosi del guscio Jekyll, senza per questo riuscire comunque a diventare una persona completa.

“Il dottor Jekyll e mr. Hide” di Robert Louis Stevenson

edito da Feltrinelli

pp. 128 – euro 6

Recensione di Loredana de Michelis

“Il ragazzo mucca” di Michele Serra (Feltrinelli)

admin — Wed, 12 Feb 2014 15:02:52 +0000

“Puoi sostenere la finzione con una certa disinvoltura, finché il tuo doppio spendibile in società non comincia a diventare invadente, a parlare anche quando vorresti tacere”.

“[…] in questo sterminato casino non c’è più un vicino, non c’è più un lontano, né possibilità di solitudine né di una vera condivisione. Tutto è attrezzato per farti restare nel mezzo[…]”

Una volta letto “Gli sdraiati” inizia l’indagine a ritroso sulla prosa prodotta da Michele Serra quando non si dedica alle sue amache o all’esilarante satira preventiva. Spunta “Il ragazzo mucca” (ristampato da Feltrinelli), titolo bizzarro del precedente romanzo del giornalista: la storia di Antonio Lanteri, giornalista e alter ego, alle prese con un’inarrestabile nausea del mondo che lo porta a cancellare tutti gli appuntamenti con la vita per rifugiarsi nel casale di famiglia in Valmasca. La storia della sua caduta è l’occasione per fermarsi a ricordare di uno zio comunista partito per il Sudamerica, di un’infanzia, di un’adolescenza che si rivelano essere gli intimi motori di un presente incomprensibile. Proprio nella memoria, nella riflessione, il protagonista finirà per elaborare questo lutto autobiografico per trovare di nuovo il filo delle cose fatte. Si sospetta che dietro tutto ciò ci sia molto del proprio autore, che nel ’97, anno di prima pubblicazione del libro, preconizza tanti avvenimenti che si verificheranno lampanti di lì a pochi anni. La lungimiranza del giornalista emerge limpida in alcuni punti, dove il discorso si fa filosofico e acquista peso, uscendo dai cardini del romanzo. Dove inizia il giornalismo finisce la letteratura e la prosa di Serra, caricata a dovere di lemmi d’annata e parole ben assestate (è un lessico da poeta il suo). Il testo finisce inesorabilmente per fiaccare il lettore laddove i confini della prosopopea soffocano lo slancio artistico. Si evince chiaramente che si tratta di un’opera prima, dapprima perché nelle pagine residua tutta quell’esigenza di far mostra di sé e delle proprie capacità tipica del centometrista abituato alle brevi distanze; in secondo luogo, alla luce della lettura de “Gli Sdraiati” che costituisce una sicura evoluzione rispetto a “Il ragazzo mucca”, quest’ultimo risente di lungaggini, dialoghi innaturali, parentesi inutili, insomma, di tutti quei difetti che possiamo imputare a un opera prima. “Gli Sdraiati” invece è asciutto, innanzitutto nella forma, e risulta infine più agile, più adatto alla personalità scrivente di Serra. “Il ragazzo mucca” è un libro onesto che ci fa guardare dentro noi stessi con indulgenza, insegnandoci che cadere per bene è l’unica maniera per rialzarsi come si deve.

“Il ragazzo mucca” di Michele Serra

edito da Feltrinelli

pp. 217 – euro 8

Recensione di Giovanni Proietta

“Tutti i nomi” di José Saramago (Feltrinelli)

admin — Tue, 11 Feb 2014 11:01:18 +0000

Un impiegato della Conservatoria Generale dell’Anagrafe. Un lavoro ripetitivo e noioso. La curiosità che suscita un nome su una scheda. La creazione di credenziali e documenti falsi per poter indagare sulla vita di questa persona sconosciuta.

È così che la vita di Josè prende una piega tutta nuova, trasformandosi da monotona in avventurosa. Impiegato modello durante il giorno, di notte compie incursioni in Conservatoria e va a caccia di informazioni sotto falso nome. Tra situazioni rocambolesche, pericolose peripezie, tristi verità, si assiste a una graduale trasformazione del protagonista che mette a repentaglio tutto ciò che ha, il lavoro e la casa, per poter finalmente accedere a una vita non più tinta delle sole tonalità di grigio.

Tra verosimile e incredibile, Josè Saramago ci guida in un viaggio intimistico, di profonda metamorfosi interiore, dove le paure e la pusillanimità che inchiodavano un povero scrivano lasciano il posto al rischio, al pericolo, all’incerto, trasformando l’iniziale film in bianco e nero in un thriller a colori.

Sono molteplici gli spunti di riflessione che ci offre Saramago: primo fra tutti l’accettazione che dietro un nome c’è sempre una persona con gioie e sofferenze, relazioni umane e solitudini, ma soprattutto che in ciascuno di noi si celano un Mr Hyde e un dottor Jekyll che con la loro alternanza e coesistenza danno un po’ di vigore ed equilibrio alle nostre esistenze.

La caratteristica scrittura di Saramago, priva di punteggiatura, contribuisce a rendere la storia un unico discorso degno d’essere ascoltato tutto d’un fiato per giungere a una conclusione davvero inaspettata.

“Tutti i nomi” di José Saramago

edito da Feltrinelli

pp. 224 – euro 9

Recensione di Irene Gherardotti

“Ogni mattina a Jenin” di Susan Abulhawa (Feltrinelli)

admin — Tue, 22 Oct 2013 16:50:28 +0000

“Ogni mattina a Jenin” è il romanzo che ha dato risposta a tante domande che non ero ancora riuscita a formulare.
Com’è la vita quotidiana in un campo profughi? Che cicatrici porta chi vi ha vissuto l’infanzia? Come vive nel mondo il popolo palestinese? In poche parole: come vivono e cosa provano, nella quotidianità, i palestinesi.

Susan Abulhawa, nata nel 1970 da profughi palestinesi in fuga dopo la Guerra dei Sei Giorni, trascorre l’infanzia tra Kuwait, Giordania e un orfanotrofio di Gerusalemme Est . Infine si è trasferita negli Stati Uniti dove scrive il suo primo romanzo.

“Ogni mattina a Jenin”, inizialmente pubblicato con il titolo “Nel segno di David”, racconta – attraverso la storia della famiglia Abuleja, – sessant’anni di storia del suo popolo, dal 1941 al 2002, e il conflitto israelo-palestinese.

Yaheya e Bassima, Hassan e Darwish, Dalia, Yussef e Isma’il, Fatima, Amal e Majid, Falastin e Sara. Generazioni che si avvicendano nel subire la stessa sorte, in maniera sempre più drammatica. Ma nel dramma, visto da occhi palestinesi, non mancano personaggi ebrei di alta levatura morale: nella lotta tra le due parti politiche l’Uomo può sempre decidere di non rinunciare alla parte migliore di sé.
Restano un popolo che è stato sradicato dalla sua terra e un popolo che cerca una terra dove ritrovare la proprie radici.

E’ proprio a partire dal 1941 che intere popolazioni inizieranno a subire sconvolgimenti e che Bassima dovrà rinunciare a coltivare la sue rose. E Dalia, sua nuora, beduina ribelle, dovrà rinunciare alla sua casa e al suo figlio più piccolo, Isma’il, di quattro anni, rapito per essere adottato da una famiglia israeliana.
Attraverso i decenni la tragedia si ripete, più e più volte, sempre uguale a se stessa eppure sempre drammaticamente diversa negli scenari, se possibile sempre più tragici. Resta invariato il dolore, che si rinnova continuamente.

Ma c’è anche spazio per attimi di serenità: i bigliettini d’amore tra ragazzi, l’amicizia, una bambola ritrovata, il rito del preparare il cibo, il gioco del backgammon.

“Ogni mattina a Jenin” è, come tutte le saghe familiari, anche un romanzo d’amore. L’amore in ogni sua forma: amicizia, passione, amore per i figli, per la propria terra, per le proprie tradizioni. Amore che tiene legata, attraverso gli anni e i continenti, una famiglia ormai distrutta, risalendo fino a Isma’il e riallacciando il dialogo con lui.

Si piange e si ride, in questo romanzo. Sopratutto ci si interroga, su come questo possa accadere realmente ad esseri umani come noi, che provano i nostri stessi umanissimi sentimenti: amano i fiori, servire il pranzo agli ospiti, amano i figli, stare abbracciati al padre la mattina a veder sorgere il sole, giocare con le bambole, pettinarsi i capelli.

Ci si chiede come possano due bambine resistere allo strazio di passare giorni sepolte sotto le macerie abbracciando la cuginetta morta senza impazzire, ci si chiede come si possa ogni giorno vivere sapendo che qualcuno dei nostri cari non tornerà.

Abulhawa risponde magistralmente a queste nostre domande facendoci quasi provare i sentimenti di chi si trova a vivere queste drammatiche situazioni, facendoci soffrire ma anche sorridere e persino ridere. Amare, sperare…

Solo una domanda resta senza risposta: perché?

Un romanzo che tocca ogni corda del nostro animo, che ci fa pensare, che ci coinvolge e non può lasciarci indifferenti. Un romanzo che merita di essere letto.

“Ogni mattina a Jenin” di Susan Abulhawa

edito da Feltrinelli

pp. 320 – euro 9.50

Recensione di Laura Novi

“Diario di scuola” di Daniel Pennac (Feltrinelli)

admin — Mon, 03 Jun 2013 10:55:27 +0000

In questo romanzo emerge sia l’esperienza professionale di Pennac, che è stato insegnante per vari anni, sia la sua esperienza personale di “somaro”. Il giovane Pennacchioni (vero cognome dell’autore) era infatti un somaro archetipo, completamente rassegnato e masochisticamente autocompiaciuto del suo ruolo di incapace.

Il libro, a mezza strada tra autobiografia e saggio sulla scuola, consiste più che altro in una lunga digressione che prende le mosse dall’infanzia del Pennac somaro per passare alla sua vita da insegnante. Attraverso una serie di aneddoti Pennac racconta allo stesso tempo la frustrazione del perenne “insufficiente” e il senso di inettitudine dell’insegnante di fronte a classi che non è in grado di gestire né capire.

Non esiste quindi una vera e propria trama, i capitoli si susseguono legati da passaggi più o meno evidenti, e a volte da veri e propri voli pindarici; alcuni di essi sono interessanti, anche con una certa ironia, ma a volte l’autore deborda nel grottesco scagliandosi, novello Don Chisciotte, contro i mulini a vento della nuova società occidentale, pervasa dal mondo del consumismo e della pubblicità, demonizzandola in toto senza saperne discernere le varie sfaccettature.

Fino a tre quarti del romanzo, se non di più, ciò che esprime l’autore è un mix di buon senso ed evidenza, quindi raramente opiniabile, ma è da questo punto che comincia a perdere qualche colpo, gettandosi in continue invettive dantesche contro “Nonna Marketing”, una guru della publicità intercettata facendo zapping che Pennac erge a rappresentante della società consumistica e pubblicitaria. Pennac si rivolge direttamente alla nonnaccia [sic], accusandola di essersi “camuffata e piazzata con le fauci spalancate all’uscita delle scuole per divorarti i cappuccetti rossi consumatori”.

Sta al lettore decidere se concordare con Pennac, farsi semplicemente quattro risate per questa frizzante uscita o rimanere leggermente inquieto dal modo in cui l’autore pone la scuola come fonte unica e insostituibile della cultura, ergendo gli insegnanti a unici degni mentori dell’umanità.

Insomma, sebbene il libro sia a volte più o meno una evidentemente difesa (sconfinante sporadicamente nell’esaltazione) della scuola e degli insegnanti, non mancano i mea culpa dell’autore che privano l’opera di una qualunque concezione di “manuale di vita”.

In conclusione un libro non difficile, forse meno interessante per chi è ormai completamente esterno alla scuola che vale la pena leggere anche se nel suo finale tende a trascinarsi faticosamente verso la conclusione.

Non è sicuramente adatto al lettore che cerca nei libri particolari emozioni, né a chi è a caccia di argomentazioni complete ed esaustive: si tratta in sostanza di una lunga chiacchierata (monologo per dire il vero) con l’autore.

“Diario di scuola” di Daniel Pennac

edito da Feltrinelli

pp. 241 – euro 8

Recensione di Nicolò Bonato

“Mi riconosci” di Andrea Bajani (Feltrinelli)

admin — Fri, 05 Apr 2013 00:50:31 +0000

Accanto alla tua bara in ostensione, acquattati dentro le vetrine, c’erano i libri della biblioteca. Stavano lì stipati e paralleli, tutti in piedi per la veglia, ciascuno col numero di catalogazione sulla costa, schiacciati contro i vetri per vedere le ultime ore del grande scrittore italiano che finiva.

Comincia così, con una scena di struggente bellezza, il racconto di Andrea Bajani: i Libri, la Letteratura, la Scrittura, divengono entità e rendono ossequio ad uno dei più grandi intellettuali contemporanei, Antonio Tabucchi.

È la fine del mese di marzo, un anno fa; Andrea Bajani si trova nella dimora dello scrittore, a Lisbona; di lì a poco parteciperà al suo funerale. Il momento di raccoglimento che precede il viaggio del corteo funebre sino al cimitero dos Prazeres, è il punto di partenza da cui prende avvio il racconto – intimo, intenso – del loro profondo rapporto d’amicizia. Tale breve attimo è una sorta di soglia che divide lo spazio in due dimensioni, da un lato la casa (“un labirinto che ci riempiva d’incapacità, di inettitudine”), luogo in cui i vivi si muovono in silenzio nel buio, nello smarrimento della commozione (“la tua morte impertinente ci teneva tutti quanti nel mirino”), dall’altro l’esterno, la luce del giorno, Lisbona, un luogo bianco, abbacinante per il sole. È un varco che permette altresì di addentrarsi in una dimensione più ampia, quella del ricordo, che si attua attraverso una narrazione che alterna aneddoti del passato con ritorni al presente, atti a suscitare una malinconia sottile, un sentimento nostalgico disarmante, saudade nei confronti di Antonio Tabucchi.

Unico grande protagonista di questo libro, Tabucchi è quel tu a cui Bajani si rivolge e con il quale conversa, ora al telefono nel cuore della notte, un attimo dopo ritratto in una fotografia. È personaggio onnipresente che in prima persona affronta la Morte. Di colpo della morte non ti fidavi più. Prima la convocavi di tanto in tanto per gioco. Adesso, invece, d’improvviso le chiudevi la porta a più mandate. Non volevi trovare più niente di suo. Tabucchi ne prende coscienza indossandone le innumerevoli maschere, la riconosce appunto: Andrea mio, è andata così, afferma, quasi si trattasse di un “piccolo equivoco di poca importanza”, riprendendo il titolo stesso di una sua raccolta narrativa. E allora risulta impossibile non ricordare le sue celebri riflessioni (“che cosa ci facciamo dentro questi corpi; forse ci viaggiamo dentro…forse sono valigie, ci trasportiamo noi stessi; vado a morire, mi restano pochi giorni di vita…suppongo che non avremo più occasione di vederci secondo le sembianze sotto le quali ci siamo conosciuti”), la sua poetica, i suoi notturni letterari. Leggere Mi riconosci è come incontrare lo scrittore in tanti momenti diversi, a una conferenza per esempio, dove lo si vede inseparabile alla sua borsa nera, o in una stazione, dove ci appare in pantaloni corti e Lacoste verde; è riflettere su quelle mail in cui le parole spesso venivano fuori nella notte, come fiori al rovescio, che avevano bisogno del buio per aprirsi, o udire la sua voce interrotta dalla tosse, osservare i disegni nell’aria creati dal fumo delle sue sigarette.

L’incontro finale fra Andrea e Antonio, prima della morte, è occasione ultima per donarsi reciprocamente qualcosa: “E dopo mi hai chiesto soltanto di parlare, e tu di poterti mettere in ascolto. Comincia da dove vuoi, letteratura, vita. Letteratura, soprattutto”. Il giovane uomo è al capezzale dello scrittore morente, gli regala parole – per tre ore te le sei prese tutte con un’espressione beata, come fossero aria che ti accarezzava il viso – mentre il maestro gli lascia il suo ultimo racconto, dettato poche ore prima di morire al figlio, il monologo di una donna che parla con se stessa, una storia che si è fatta da sola.

La bravura di Bajani consiste nell’aver elogiato e reso presente l’Assente, nell’aver conferito una volta ancora l’immortalità all’artista e all’uomo attraverso una scrittura fluida e sensibile, a tratti onirica ed ironica, un vero e proprio gioiello letterario, un atto di profonda riconoscenza.

“Mi riconosci” di Andrea Bajani

edito da Feltrinelli

pp. 144 – euro 12

Recensione di Alessia De Marchi

“Sentimenti decisivi” di Roberto Ferrucci (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Sat, 03 Nov 2012 12:37:16 +0000

Sono trascorsi alcuni mesi dalla prima lettura, su un e-book reader, delle milleottocentocinquanta parole che compongono questo breve romanzo dello scrittore veneziano Roberto Ferrucci; una prima lettura che, inevitabilmente, mi riconduceva al precedente romanzo, “Sentimenti sovversivi”: da Saint-Nazaire, cittadina portuale della costa atlantica francese, il protagonista inviava un sms a Teresa, l’amata compagna rimasta a Venezia; poche righe, dal tono impacciato, in cui considerava l’ipotesi di mettere al mondo un figlio e perché no, di farlo nascere proprio lì, in Francia. Stessi personaggi, dunque – Teresa, la famiglia Danto – stesso ambiente – Saint-Nazaire, Venezia – la medesima scrittura, delicata e inconfondibile di Roberto Ferrucci. Milleottocentocinquanta parole che poi, con il passare dei giorni e delle settimane, stranamente – e non so perché – ritornavano alla memoria, riproponendosi concentrate in un tutt’uno di riflessioni, svelando significati ai quali avevo attribuito poca importanza. Ho ripreso così letteralmente in mano Sentimenti decisivi, e andando (ahimè!) contro la funzionalità dell’ebook, ho stampato le poche pagine che lo compongono, per l’esattezza dieci, comprese la copertina e la pagina di dedica ad Antonio Tabucchi.

Come suggerisce l’etimologia del termine decisivi, ho affrontato il romanzo in quanto tale, ritagliandolo, separandolo da un contesto più ampio, rendendolo in tal modo unico, a sé stante; penso sia proprio così che andrebbe letto, questo piccolo gioiello di scrittura. Una meraviglia narrativa che nasce dall’osservazione minuziosa di un gesto, quello di Teresa in attesa di Adele, che solleva e tiene tra due dita una preziosa bottiglia di vino. “Un gesto naturale, una specie di magia”: dalla suggestione di un’immagine, lo scrittore raccoglie emozioni, lievi istanti, che insieme a stupore e commozione si fanno densi, sentimenti appunto e via via, lentamente, li adatta al testo narrativo. Un percorso a ritroso immaginato nei dettagli: questo è ciò che fa il protagonista. Questo è l’invito che fa Roberto Ferrucci a noi lettori: ci esorta a vedere e a restare noi stessi incantati dalla semplicità e dall’evanescenza di un gesto, ci invita ad andare e a ritornare, nella fluidità della narrazione, lì e qui – a Saint-Nazaire e a Venezia, nella Francia delle ultime elezioni presidenziali e nella nostra Italia, “un Paese senza più valori, devastato dal berlusconismo” – dentro e fuori – in un appartamento al decimo piano del Building e in una piazza – a muoverci nella dimensione di ciò che è celato – “il viaggio di Adele dentro sua madre, verso di noi” – e ciò che è evidente – “Teresa è voltata verso di me, si tiene la pancia, mi sorride” – di emozioni mostrate – la gioia di diventare padre – e di stati d’animo mimetizzati – il timore di non essere all’altezza, l’essere padre a cinquant’anni. Un equilibrio perfetto, quindi, raggiunto attraverso opposti che si completano, presenza e assenza, unione e distacco, ambienti urbani e luoghi interiori. Allora ecco che Teresa lascia Venezia e va a vivere in Francia, va a lavorare in un’enoteca, nella cave Tastevin dei Danto. Una cave, la cui etimologia evoca il luogo nascosto, non visibile, che custodisce e conserva, una sorta di utero materno. Ed è in essa, nella cave, che l’io narrante entra, per potergliela raccontare dall’interno, a Teresa, a noi. Noi lettori, già un tempo spettatori del sentimento profondo tra questo io e la sua donna, ora partecipiamo alla nascita di un nuovo sentimento, di cui Adele è in qualche modo metafora.

Un racconto intimo eppure così familiare, una confessione a noi lettori che eravamo rimasti sospesi sull’invio di quell’sms, a interrogarci sulla reazione di Teresa alla ricezione del messaggio. Un racconto in cui tutto è amplificato, la percezione, la visione, il sentimento. Si finisce così di condividerli, questi sentimenti decisivi, di apprezzarli e considerarli un prezioso lavoro di scrittura paragonabile a un atto d’amore nei confronti della letteratura e della lingua. Sillabazioni che tornano e si ripetono nelle parole che compongono i titoli dei due romanzi, sentimenti sovversivi e sentimenti decisivi, l’accento piano, la rispondenza e l’effetto dei suoni vocalici dei nomi Teresa e Adele, la connessione etimologica tra il gesto e la gestazione stessa, il simbolico lento adeguarsi del ventre di Teresa a Adele e la creazione del testo narrativo.

Dopo aver letto questa bellezza di racconto, viene inevitabilmente da chiedersi a quali altri sentimenti noi lettori saremo chiamati ad assistere e a restare nuovamente incantati. Io l’ho fatto, mentre ripiegavo minuziosamente i fogli e li riponevo sullo scaffale della mia libreria, fra “Sentimenti sovversivi” e “Si sta facendo sempre più tardi” di Antonio Tabucchi.

“Sentimenti decisivi” di Roberto Ferrucci

edito da Feltrinelli

numero caratteri 10878 – euro 0,99 (formato ebook)

Recensione di Alessia De Marchi

“Emmaus” di Alessandro Baricco (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Thu, 01 Nov 2012 16:07:33 +0000

“Or avvenne che mentre si trovava a tavola con loro prese il pane,pronunciò la benedizione, lo spezzò e lo distribuì loro. Allora si aprirono i loro occhi e lo riconobbero”. Luca 24, 30-31

Baricco prende spunto da questa frase del Vangelo di Luca, quando gli apostoli non riconoscono Gesù risorto presente tra loro, per dirci come spesso non conosciamo bene chi ci sta vicino, come in ognuno ci sia un lato oscuro che non riusciamo a vedere o che scopriamo in ritardo.

E’ la storia di quattro ragazzi adolescenti e delle loro vicende tra i sedici e i diciotto anni: Luca il più introverso; Bobby, chiamato così perchè il fratello assomiglia a John Kennedy; il Santo, così chiamato per la sua fede ardente che potrebbe portarlo anche a farsi prete e l’io narrante di cui non conosciamo il nome. Sono tutti bravi ragazzi, cresciuti in famiglie apparentemente normali, sono ferventi cattolici, suonano in chiesa, fanno volontariato in ospedale.

Sullo sfondo ci sono gli altri, i ragazzi più grandi con le belle macchine ma, al centro di tutto e catalizzatrice dell’attenzione di tutti, c’è Andre: lei è molto bella, lontana, quasi inarrivabile. E’ una ragazza strana che si offre sessualmente senza problemi e sembra assente a se stessa, quasi disinteressata alla vita, forse perchè ha tentato il suicidio.

Ci sono poi i genitori, che riservano sorprese e rivelazioni capaci di influenzare pesantemente i quattro ragazzi. E’ da loro infatti che si viene a sapere che Andre ha tentato il suicidio, è dalla madre di Andre che si viene a sapere la storia della sua vita; è ascoltando casualmente una conversazione tra due mamme che Luca scopre che il padre è “malato”, è depresso. Questa notizia è una rivelazione per Luca e lo porterà a capire le parole dolore e morte, fino ad influenzare la scelta più importante della sua vita.

La svolta si ha quando i quattro entrano in contatto con Andre: l’incontro con il loro oggetto del desiderio porterà dei cambiamenti in tutti, come se la sua frequentazione sciupasse quanto di buono c’è nel gruppo e fosse causa di tutti i mali. Andre rimane incinta ma non si sa di quale dei ragazzi, da qui ansie e paure di paternità fino alla rivelazione della ragazza su chi è il padre.

I bravi ragazzi cambiano e diventano un po’ meno perfetti di come erano. Si scopre che Bobby si droga, che frequentano prostitute e travestiti e c’è chi finisce in carcere con l’accusa di omicidio.

Baricco con la sua scrittura come sempre scorrevole e piacevole ci fa vivere i timori, le ansie e le curiosità tipiche degli adolescenti, con la loro voglia di novità e di cambiamento, e con gli errori sempre in agguato. Nonostante il finale un po’ affrettato il libro è bello anche se forse un gradino sotto il precedente “Questa storia”.

“Emmaus” di Alessandro Baricco

edito da Feltrinelli

pp. 139 – euro 13

Recensione di Antonio Marianantoni

“Rossovermiglio” di Benedetta Cibrario (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Thu, 27 Sep 2012 16:33:06 +0000

“Eppure, la memoria ci dice che questo è quello che si è stati, e ci sommerge un rimpianto che non sappiamo cancellare”.

Rossovermiglio, premio Campiello 2008, è un romanzo intriso di ricordi, rimpianti e rimorsi alternati a certezze, volontà e prese di coscienza che vanno a comporre il quadro di un’intera esistenza. Quella di una donna, cresciuta nell’aristocratica Torino del primo Novecento, giovane e infelice sposa di un nobile imposto dal padre, vincolata dalle rigide convenzioni sociali di quegli anni, alle quali vi si oppone con determinazione. La storia della Contessa Villaforesta risulta senza dubbio affascinante e intrigante; la tenacia e la perseveranza che la protagonista dimostra nelle azioni e nelle scelte anticonformistiche la rendono un’eroina per certi aspetti anche romantica: “chi mi guardava vedeva una donna bella e altera, con certe durezze e una buona dose di testardo coraggio”. Una vita intensa – inequivocabilmente legata agli eventi della Storia, la Seconda Guerra Mondiale con i suoi drammi, il Fascismo e le sue atrocità, la nascita della Repubblica e gli interrogativi sul futuro – fatta di conquiste, che si riveleranno relative e inconsistenti, e di rinunce che invece sveleranno il senso più profondo dell’esistenza.

In un crescendo di flashback narrativi, la protagonista, che è anche io narrante, racconta quindi il fallimento del suo matrimonio combinato nel 1928, il travolgente incontro con Trott, attraente ed enigmatico avventuriero – con il quale vivrà la vera storia d’amore – la conseguente consapevolezza di voler essere una donna libera, il volontario allontanamento dall’ambiente ottuso e artefatto della nobiltà torinese. La Contessa decide di trasferirsi in una tenuta di famiglia, La Bandita, nelle colline toscane, in quella “terra sempre uguale nel tempo, con quei colori e quegli odori, lenta e silenziosa”. Ed è in questa nuova e diversa dimensione che sembra ritrovare se stessa, attraverso il contatto con una natura unica, “una quieta infilata di vigne ordinate, di conche e salite” dove “si sente una musica mischiata all’odore del bosco dopo la pioggia”. Un altrove che invita a condurre una vita semplice, scandita dai ritmi del lavoro della terra, dalle lunghe cavalcate, dalle riflessioni più profonde. Insieme a Trott, che poi la lascerà per denaro, inizia a coltivare i poderi per ricavare quel vino, il Rossovermiglio appunto, “un incanto anche nel nome”, forse la cosa più concreta e gratificante della sua vita.

Oramai anziana, la Contessa avverte la necessità di ricomporre i tasselli di un passato lontano, di recuperare la sua vera identità e ciò avviene attraverso il Ricordo: “Tutto ha funzionato finché non ho cominciato a ricordare. Mi pareva di non far nulla di male a ripercorrere certi piccoli episodi che credevo dimenticati da tanto tempo, e che invece, appena sollecitati con un movimento perfino più lieve di una carezza, sono tornati indietro freschi, come fossero appena accaduti”. Il vissuto viene scomposto e scrutato negli aspetti più profondi e talvolta scomodi, viene ricostituito nella sua essenza. Ecco, la bellezza e la complessità di questo romanzo risiedono proprio nella sovrapposizione di più piani narrativi, quello lineare degli eventi, della storia che suggella il passato ponendolo in una dimensione statica e quello vorticoso del ricordo, della memoria che lo ricrea, lo impreziosisce rendendolo vitale. A noi lettori è riservato il piacere di provare un’emozione unica, quella di sentirsi parte di un universo creato dal “movimento oscillatorio della memoria” in cui assume un aspetto perfino sublime l’impossibilità stessa di “arginare un fiume di parole che facevano ressa per uscire, per spiegarsi ciascuna all’aria, al sole, come tanti pezzetti di carta”, in cui “qualche meccanismo cerebrale deve essersi incantato in un movimento oscillatorio, avanti e indietro, fra l’oscurità di un’umida sera di novembre e una giornata di giugno in cui il frinire delle cicale si mescola alla voce concitata dell’annunciatrice radiofonica, che elenca numeri e dati, proclamando la fine di un’epoca e l’inizio di un’altra”. Un universo simbolico i cui veri e forse unici protagonisti sono il ricordo, la memoria e l’oblio, anzi la struggente dolcezza dell’oblio: “L’ultimo suono che sento è il grido di un uccello notturno di cui mi accorgo di avere, finalmente, dimenticato il nome”.

“Rossovermiglio” di Benedetta Cibrario

edito da Feltrinelli

pp. 213 – euro 15

Recensione di Alessia De Marchi

“Il Vangelo secondo Gesù Cristo” di José Saramago (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Sun, 02 Sep 2012 11:08:33 +0000

La storia la conosciamo tutti ma in questo libro di José Saramago la vita di Gesù è raccontata in un’ottica più terrena: assistiamo alla sua nascita a Betlemme; conosciamo finalmente Giuseppe e quello che sono i suoi pensieri, i suoi dubbi fino all’impensabile: la sua morte in croce perché scambiato per un rivoluzionario contro i romani. E poi la figura di Maria, madre dolce e consapevole del mistero che circonda il figlio.

Punto di svolta del racconto è la scoperta da parte di Gesù che il padre, per fuggire rapidamente prima della strage degli innocenti, ha lasciato morire decine di bambini senza avvertire del pericolo di cui era a conoscenza. Da questo ha inizio la contestazione di Gesù verso i genitori e il suo abbandono della famiglia, l’incontro con il Diavolo, con Maria di Magdala e poi gli apostoli, Lazzaro e l’epilogo sulla croce.

Il racconto evangelico viene vissuto da un Gesù diverso da quello che ci è stato trasmesso: un Gesù terreno, meno dio e più uomo. Il Gesù di Saramago è assolutamente figlio della sua epoca e della sua terra, profondamente credente nel Dio degli ebrei e inizialmente incredulo e meravigliato quando scopre la sua vera natura, la sua capacità di fare miracoli rivelatasi quasi per caso. Inizialmente fiducioso sulla sua missione lo vedremo diventare a poco a poco fortemente critico verso Dio, fino a non accettare il destino di vittima sacrificale. Dio è distante, indifferente al dolore degli uomini ma deciso solo a realizzare la sua volontà senza curarsi della sofferenza che potrà provocare.

Addirittura anche il Diavolo potrà trarre benefici e aumentare la sua influenza se Dio aumenterà la sua importanza nel mondo.

Si capisce quindi come questo possa essere un libro aspro e duro se letto con gli occhi del credente ma indubbiamente ricco di punti originali su cui riflettere. La scrittura di Saramago è piacevolissima, con la punteggiatura dei dialoghi ridotta al minimo. La lettura non lascia mai indifferenti, ogni pagina offre argomenti su cui discutere, pensare, anche infastidirsi per come la storia viene interpretata, ma indubbiamente è un libro che a tratti diventa sconvolgente.

“Il Vangelo secondo Gesù Cristo” di José Saramago

edito da Feltrinelli

pp. 351 – euro 9.50

Recensione di Antonio Marianantoni

“Ogni giorno, ogni ora” di Nataša Dragnić (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Wed, 04 Apr 2012 14:30:03 +0000

Viene voglia di farlo, quel gioco. Stare sdraiati daventi al mare più azzurro, lo sguardo rivolto al cielo ad osservare le nuvole e attribuire loro una forma. È il gioco infantile di Luka e Dora, i due protagonisti di “Ogni giorno, ogni ora”, romanzo d’esordio della scrittrice croata Nataša Dragnić.

Ogni giorno, ogni ora è una favola a lieto fine, la storia di due bambini che si incontrano in tenera età e che diventano amici inseparabili; emozioni, esperienze, avventure vissute giorno dopo giorno, ora dopo ora, ambientate nella Croazia degli anni Sessanta, un luogo affascinante che sembra affacciarsi unicamente su una distesa di mare, un paesaggio incontaminato, quasi selvaggio, fatto di scogliere irregolari, rive ciottolose, conchiglie dall’aspetto primordiale.

Luka e Dora scoprono il piacere di stare insieme, di condividere giochi e riflessioni, in un simbiotico crescendo di emozioni che culmina nella consapevolezza di un rapporto indissolubile. Luka tranquillo, riflessivo, inseparabile da Dora e dalla sua valigetta di colori, piccolo pittore di un mare meraviglioso; Dora solare, vivace, piccola sognatrice di un mondo fantastico, azzurro e salato come il mare, evanescente come le nuvole e fluttuante come le brezze. All’improvviso la separazione – inevitabilmente melodrammatica – interrompe l’idillio. Dora, lontana da Luka e da quel mondo incantato, dimentica il mare e il nome stesso del suo amore; Luka, distante da Dora si sente perso, unico suo conforto è quel mare da dipingere. Fin quando, oramai adulti, la vita dona loro un’altra occasione: un incontro fortuito permette di ritrovarsi, di ricongiungersi, di amarsi. L’idillio sembra ricostituirsi nuovamente ma il destino crudele con i suoi scherzi, ovvero la vita vissuta durante gli anni della separazione, ostacola la completezza stessa del loro amore assoluto. Che tuttavia prevarrà.

La lettura di questo romanzo dalla trama decisamente semplice e scontata, risulta piacevole, scorrevole, leggera; i colpi di scena sono strutturalmente prevedibili; ciò nonostante sono trepidamente attesi dal lettore, immerso in un paesaggio travolgente e spettatore di una emozionante storia d’amore. Leggendo viene da chiedersi cosa sia l’amore, la felicità. E la risposta sembra essere suggerita appunto dalla scelta stilistica stessa della scrittrice: il racconto, composto da frasi che tornano, dialoghi che si ripetono, scene che si rivivono, si rivela essere una sorta di “mantra” narrativo volto ad ipnotizzare il lettore e indurlo così a pensare che (forse) la felicità esiste davvero. Basta solo viverla, ogni giorno, ogni ora.

“Ogni giorno, ogni ora” di Nataša Dragnić

edito da Feltrinelli

pp. 256 – euro 15

Recensione di Alessia De Marchi

“C’è Ma Non Si” di Ali Smith (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Tue, 03 Apr 2012 14:39:00 +0000

A volte non capire il titolo di un libro può diventare un buon pretesto per comprarlo. Ovviamente, dopo, dovremo fare i conti con noi stessi. Ma la quarta di copertina ci cattura: proviamo allora a immaginare una cena in un’elegante casa di Greenwich, dove uno degli invitati ad un certo punto sale al piano di sopra e si chiude in una stanza, con l’intenzione di non uscirne più. Per giorni, settimane, mesi: “forse per sempre”. Il lettore un poco prevenuto si chiederà a questo punto come possano occorrere 280 pagine per prendere la sana decisione di chiamare un fabbro – quello più curioso, invece, vorrà sapere come possano essere usate per non decidere di farlo.

Con C’è Ma Non Si, Ali Smith conferma il suo talento di scrittrice, offrendo al lettore un piacevole “romanzo dell’assurdo”, scritto in una prosa spigliata e spiritosa, con un costante gusto per l’ironia witty e per il gioco di parole. La forma, moderatamente sperimentale, non impaccia troppo la scorrevolezza del testo: a tratti, specie all’inizio, ci s’ingarbuglia un poco, tra continui salti temporali, digressioni e gustosi misunderstandings – ma una volta prese le misure si può godere appieno della lettura. Anche perché, nei limiti della forma stabilita, lo stile cambia per ognuno dei quattro “quadri” che compongono il libro: quattro voci distinte che tentano ognuna a suo modo di tracciare la figura del grande assente, Miles Garth.

Perché la vicenda è proprio quella della quarta di copertina: solo che il protagonista, diversamente dal monomaniaco che molti avranno immaginato al primo approccio, rivela una profonda dignità umana, che scaturisce appieno dalla splendida scena centrale. È infatti nel corso della famigerata cena in casa Lee, che tutte le ipocrisie e le contraddizioni della società inglese “colta ed elegante” emergono con più forza – e la decisione di barricarsi in una stanza di quella casa non è tanto una fuga, quanto il tentativo di scardinarne il meccanismo malato. La serie di eventi scatenati da questa scelta culmina inevitabilmente nel fenomeno mediatico (la “Milomania”): e presto “il maniaco” non è più Miles Garth ma la folla che si accalca sotto la sua finestra chiusa. La finale catarsi, poi, affidata al flusso di coscienza di una bambina (la splendida Brooke Bayoude, cui è dedicato l’ultimo “quadro”), rivela l’assoluta inanità di questa attesa.

Degno di nota è infine il “prologo” della vicenda: una scena di difficile interpretazione, che dovrà essere riletta alla luce delle pagine finali. Anche qui è infatti un bambino a ridare all’uomo la vista e la parola, a riconsegnargli un’identità propria tramite un gesto semplicissimo.

Con questa sua ultima fatica, Ali Smith non porta certo alcuna vera novità nel panorama letterario contemporaneo. Ma di fronte a tanti prodotti sempre più standardizzati, questo gustoso mix di commedia dell’assurdo e critica sociale si distingue con sicura evidenza. Un libro da consigliare, intrigante e divertente, adatto per i lettori non troppo esigenti o già annoiati, ma soprattutto per quelli dotati del più sano gusto per l’autoironia.

“C’è Ma Non Si” di Ali Smith

edito da Feltrinelli

pp. 288 – euro 19

Recensione di Simone Rebora

“Pane e tempesta” di Stefano Benni (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Tue, 03 Apr 2012 13:32:52 +0000

Per arrivare in piazzetta davanti all’insegna del Bar Sport, Nonno Stregone doveva fare trecentodue passi, conosceva il tragitto pietra per pietra, ci vedeva come un falco, fiutava come un segugio, parlava con gli animali. Ed è per questo che lo chiamavano Stregone. A Montelfo lui era nato, era partito ed era tornato. Un paese arrampicato in cima al monte, immaginario e abitato da personaggi strampalati. Un mondo fantastico avvolto nella natura, deliziosa in tutte le sue forme ma anche matrigna e faticosa.

Nel Paese del Buon Vento (il luogo era chiamato anche così) delle enormi ruspe minacciavano la tranquillità: era in atto una speculazione edilizia. Gli abitanti del paese con a capo il Nonno Stregone al grido di pane e tempesta dovevano difendersi. Non era la prima volta che il Bar Sport rischiava di chiudere ma questa volta l’oste Trincone doveva ingaggiarsi in una dura battaglia per difendersi dalle fauci di una enorme Rex taglia-sega-stronca e una ruspa Triceratopos che procedevano facendo scempio di castagni e faggi. Per salvare il bar andava trovata una soluzione e tutti i cervelli migliori del posto e anche qualcuno dei peggiori furono chiamati a raccolta.

In Pane e tempesta ritorna l’intonazione comica, un segno distintivo della “penna” di Stefano Benni, che latitava negli ultimi libri tanto da aver fatto preoccupare i lettori più affezionati.

La struttura narrativa scelta dall’autore sviluppa la trama in una serie di racconti che ci svelano la storia dei singolari personaggi che abitano il paese. Un caleidoscopio di esseri viventi, ognuno con le sue debolezze che Benni fa diventare peculiarità. Degli eroi autentici, capaci di gesta prodigiose e meriti eccezionali.

Una storia di rara e malinconica ironia, come preannunciato in esergo dalla citazione di Leonardo Da Vinci “come varia il pianto a seconda de le emozioni, similmente complicato et prezioso et ogni volta diverso è il ridere”, che carezza le corde emotive facendole vibrare per risvegliare quei valori essenziali resi atoni alle orecchie di un sordo individualismo.

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“Pane e tempesta” di Stefano Benni

edito da Feltrinelli

pp. 248 – euro 16

Recensione di Carlo Spada

“Imparare a pregare nell’era della tecnica” di Gonçalo Tavares (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Wed, 22 Feb 2012 23:15:25 +0000

Lenz Buchmann è un uomo che si è posto al centro del suo mondo. È lui a determinarne la morale, è lui a decretarne con cinismo le leggi. La sua posizione in questo mondo è divenuta così stabile e radicata da potenziarsi giorno dopo giorno, in una concentrazione che è anche inesorabile assottigliamento, verso una finale e inevitabile dissoluzione nel nulla.

Con questo “Imparare a pregare nell’era della tecnica”, Gonçalo M. Tavares non intende presentarci il classico racconto edificante, in cui l’uomo cinico e dissoluto raggiunge infine la consapevolezza di un bene superiore. Anzi, la mano più spietata in queste pagine non è tanto quella del chirurgo Lenz Buchmann, impegnato nella sua lotta senza quartiere contro “la malattia” (ma anche per affermare se stesso), quanto quella dello scrittore che ne racconta la vicenda. Il bisturi che scruta l’organismo del paziente è quindi la prosa lucida e concisa di Tavares, abile a immergerci nella mente del protagonista, a fare della narrazione un trattato sulla natura umana, senza ipocrisie né perbenismi, ma solo con la fredda consapevolezza di chi ha avuto il coraggio di fissare uno sguardo veramente in profondità.

Ciò che ne emerge è uno spettacolo a tratti sconsolante: non c’è salvezza, non c’è redenzione alcuna. Anche quei personaggi che dovrebbero farsi portatori di un barlume di speranza, rivelano infine la propria sostanziale inadeguatezza.

In questa landa desolata la penna di Tavares si muove con un’intensità e una sicurezza senza eguali. I momenti migliori della sua prosa sono proprio quelli in cui il degrado morale si fa più palpabile, quando la natura umana si confonde per un attimo con quella animale – rivelando così la sua indole più riposta. Ma questa vertiginosa profondità di scavo si accompagna anche a un’armonizzazione della struttura complessiva: dopo essersi abbondantemente immersi nella lettura del libro, non mancherà di sorprenderci un curioso gioco di corrispondenze, superiore al piano della resa realistica dei fatti, e sconfinante entro ambiti più propriamente metaletterari. Si tratta di accorgimenti sottili, che possono anche sfuggire a un primo controllo, ma che s’impongono inevitabili se s’innalza anche di poco il punto di osservazione. E così risultano spiegate almeno in parte quelle che all’inizio erano potute sembrare semplici trascuratezze nella narrazione.

Perché lo si è già detto: “Imparare a pregare nell’era della tecnica” è un romanzo fortemente introspettivo, in cui scarseggiano l’azione e i dialoghi, in cui le descrizioni (di stati d’animo, o di posizioni morali) dominano assolute sulla narrazione. Eppure, alla grande profondità dell’indagine sull’indole del protagonista, si accompagna un’innegabile piattezza nella caratterizzazione psicologica di quasi tutti gli altri personaggi – dei quali in alcuni casi (e che casi!) non viene nemmeno riportato il nome. Ma tutto, come in una rete ben programmata dal principio, torna perfettamente: perché la “posizione nel mondo” di Lenz Buchmann è determinata da una serie di rapporti di forza, da parallelismi in cui le singole persone si riducono ad anonimi numeri, liberamente interscambiabili. Unica figura a reggere il confronto è quella del padre, non a caso sentito da Lenz come parte di un’unica energia incarnata. E sarà ovviamente nel rapporto con questa figura, che il grande programma dell’homo faber vivrà il suo dramma più feroce.

Conclusa la lettura, non sarà certo necessario seguire il consiglio di José Saramago in quarta di copertina (“Verrebbe voglia di dargli un pugno!”), ma è anche indubbio che se con questo libro Tavares ha confermato ancora una volta il proprio talento, lo ha fatto infastidendoci in maniera sopraffina, dalla prima all’ultima pagina. Sarà compito del lettore più avveduto ricostruirne l’intelligente elaborazione, individuandone i punti di forza ma anche le inevitabili debolezze. Perché se da un punto di vista teorico e stilistico il lavoro resta ineccepibile, in molti casi manca di quella genuinità che più profondamente avvince il lettore e che soprattutto serve a fare di un buon libro un vero capolavoro.

“Imparare a pregare nell’era della tecnica” di Gonçalo M. Tavares

titolo originale: “Aprender a rezar na era da téchnica. Posição no mundo de Lenz Buchmann”

edito da Feltrinelli

pp. 283 – euro 17

Recensione di Simone Rebora

“Mr Gwyn” di Alessandro Baricco (Feltrinelli)

Gabriele Ametrano — Wed, 16 Nov 2011 18:00:11 +0000

“Jasper Gwyn mi ha insegnato che non siamo personaggi, siamo storie, disse Rebecca. Ci fermiamo all’idea di essere un personaggio impegnato in chissà quale avventura, anche semplicissima, ma quel che dovremmo capire è che noi siamo tutta la storia, non solo quel personaggio” (p. 155)

Dopo gli impegni – discussi e discutibili – come regista e critico sociale, Alessandro Baricco torna a confermare la sua vena creativa primaria, di grande ed esperto affabulatore. Il suo ultimo lavoro, “Mr Gwyn”, è un romanzo giocato sottilmente, con l’abilità dello scrittore sicuro sulla sua tastiera, che cattura il lettore attraverso le semplici atmosfere, le piccole sfumature, creando un senso di suspense lieve ma costante. Lungi dagli stilemi del romanzo giallo, il libro s’incentra comunque su un’indagine, su un mistero: solo che l’enigma, qui, non è chiuso entro stanze segrete o sulla scena del crimine, ma vive nel suo stesso protagonista, Jasper Gwyn.
Lo spiazzamento primario è quindi dato da un processo inverso rispetto a quello del più comune sviluppo narrativo: mentre in genere lo svolgersi della trama comporta un progressivo avvicinamento del lettore all’indole del protagonista, qui la storia parte da una visione soggettiva, elidendo però pagina dopo pagina il protagonista stesso. Quasi che la ricerca di un’identità, di una ragione di vita (obiettivo primario di Mr. Gwyn), potesse realizzarsi solo attraverso un processo di totale “spersonalizzazione” del soggetto. Il gioco è qui realizzato da Baricco servendosi di un semplice accorgimento: l’introduzione di un deuteragonista (Rebecca) che gradualmente si sostituisce al personaggio principale, trasformandolo da soggetto in oggetto d’analisi.
La vicenda è semplice da riassumere: uno scrittore affermato (Mr. Gwyn) pubblica un articolo in cui elenca 52 cose che non farà mai più nella sua vita. L’ultima, ovviamente, è: “scrivere libri”. Ancor più ovvio il fatto che per lui smettere di scrivere sarà impresa ardua, che lo obbligherà ad escogitare curiosi surrogati (“come il mettere insieme frasi nella sua mente o allacciarsi le scarpe con una lentezza da idiota”, p. 27). Fin qui niente di originale. Ma quando Mr. Gwyn scopre la sua vera vocazione, il “mistero” mette finalmente piede nel romanzo. Per dedicarsi alla professione di “copista” (si noti: la parola in lui sorge ancor prima della definizione), egli escogita una complicatissima procedura finalizzata alla “copiatura” di soggetti umani. Insomma, suo obiettivo finale è la realizzazione di “ritratti” (in parole) di singole persone. E qui Baricco gioca con la sua consueta abilità di scrittore: senza scoprire totalmente le carte, ci descrive la sofisticatissima preparazione dello “studio di posa” dello scrittore, ci introduce al fascino arcano dei suoi “ritratti”, senza però mai rivelarli o descriverli – perché “proprietà privata” dei loro soggetti. E mentre risulta evidente che la ricerca “pittorica” di Mr. Gwyn punta alla scoperta del sé (all’autoritratto), la sua immagine si affievolisce gradualmente, fino ad eclissarsi del tutto.
Ma il lettore così “giocato” scoprirà il significato del gioco assieme a Rebecca (personaggio che invece “prende forma” attraverso il romanzo), con quella rivelazione finale (che noi siamo le storie, non solo i personaggi) a sottolineare come ciò che conta realmente non è l’individuazione, ma il rapporto.
Sul piano dello stile poche le novità, con la solita prosa “marchio di fabbrica” di Alessandro Baricco: l’abilità ad equilibrare i toni intensi e le battute colloquiali, i ritmi piani e sincopati; la costante tendenza a sorprendere il lettore in brevi battute (un poco sentenziose) che precipitano come fugaci illuminazioni attraverso il limpido scorrere della prosa – come nell’affermazione: “Morire è solo un modo particolarmente esatto di invecchiare” (p. 56); o all’uscita di Rebecca dallo studio di Mr. Gwyn: “Come ogni sera, fece i primi passi per strada con un’incertezza da animale appena nato” (p. 75).

Una lettura piacevole e suggestiva, facile da digerire e “consumabile” nello spazio di un solo pomeriggio; e l’esperienza non si esaurisce in se stessa, lasciando al passaggio una lieve lievissima traccia, ma permanente.

“Mr. Gwyn” di Alessandro Baricco

edito da Feltrinelli

pp. 158 – euro 14

Recensione di Simone Rebora